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Et bien d'autres lambeaux de phrases qui toutes parlent de foutre, de femmes et de fouets. Orgasmes délicats, ou ravageurs, avalés par des bouches avides. Chaque lettrine met en scène des positions savantes, des combinaisons compliquées. C'est bien le sous-main rêvé d'une rédactrice de romans érotiques.
« ... dehors on marche sous la pluie en courbant la tête, s'abritant les yeux d'une main tout en regardant quand même devant soi, quelques mètres d'asphalte mouillé ... »Je ne sais pas où je l'ai lu, je ne sais pas pourquoi j' y pense - sinon pour cette raison triviale qu'il pleut, et que le bruit de la pluie accompagne en fond sonore les grincements arythmiques de la plume sur le papier.
bien, moi, que telle phrase avait été tatouée sur le dos, telle autre sur le sein gauche ... Et, à l'intérieur de la cuisse droite:« Il n'y a qu'à toi, mon ange, qu'à toi seule au monde que je pardonne de m'aimer. »
Le xvme siècle dans ce qu'il a de plus attachant. « Dehors il fait froid, le vent souffle entre les branches noires dénudées .. , » Les phrases dans ma mémoire s'accordent au rythme de la pluie. Toute dégoulinante de choses lues autrefois, comme sije n'étais qu'un orage de phrases ...
Quel artisan a ainsi tanné la peau, et réuni, sans traces de coutures, toutes ces citations de la Juliette de Sade que j'avais fait tatouer sur le corps de Marie-Agnès - jusqu'à ce qu'elle ne soit plus qu'une femme de papier imprimé ... Jolie écriture cursive, travail impeccable. Qui saurait que les légères décolorations qui moirent ce chagrin de femme sont les traces des ultimes blessures - celles qui n'ont pas eu le temps de cicatriser ...
Marie-Agnès. . . « La putain dévorait le foutre qu'elle faisait à chaque instant jaillir de mon petit con. » Ce qui reste de toi, hors ces mots indélébiles, n'a pas même le poids de la fumée qui monte de ma cigarette et disparaît dans la nuit au delà de la lampe. C'est à toi pourtant que je dédie ce qui fut notre histoire. J'ai bien conscience qu'il y a, dans ces souvenirs de notre étrange apocalypse, trop de sexe, de sueur et de sang. Mais puisqu'on m'a conservé toutes les phrases que tu portais inscrites sur ta peau, c'est bien le moins que je relate, sans rien en omettre, tous les détails du cataclysme prémédité qui t'a engloutie, et dont je suis ressortie vivante ~ plus vivante, encore - à jamais.
Je me lève, je vais à la fenêtre. « Dehors il pleut ... » Vaguement mon reflet sur la vitre, et j'ai l'impression que je me regarde de l'extérieur - que ces filets de pluie qui tracent sur la vitre un labyrinthe compliqué me coulent sur les joues
la pluie, rien que la pluie.
